Литературное творчество


23:56
В.Сизов. Крик козодоя

Крик Козодоя

     Вечер, за окном слышится шум дождя, видны проблески молний. Я сижу в кресле, возле камина, в кабинете тепло и уютно. Прихлёбывая кофе, вспоминаю молодые годы...
    

Это было в июне 1971 года. Мы, офицеры разведки, находились на полигоне Хаймашкер, недалеко от города Веспрем. Предстояли крупные войсковые учения, а пока все отдыхали. Вечерами ходили в город, чтобы посидеть в кафе, выпить чашку крепкого чёрного кофе, пропустить пару рюмок коньяка, или посмотреть кинофильм. Возвращались часто за полночь. От нашего лагеря до центральной магистрали, ведущей в Веспрем, пролегала тропинка, проходящая мимо старого, заброшенного кладбища. По рассказам одного пожилого венгра на этом погосте находили последний приют самоубийцы. Кладбище было запущенным, ограда разломанная, между могил рос чертополох, и плелась ежевика. Унылый вид дополняли покосившиеся кресты и несколько полуразрушенных склепов. Только на одной могиле висел на кресте венок из искусственных цветов.
    

Однажды, я возвращался из города, была ночь, светила яркая луна, веяло прохладой. Когда я подходил к кладбищу, налетел ветер, небо затянуло тучами, стал накрапывать дождь, который быстро перешёл в ливень. Тропинка раскисла, идти стало трудно. Через шум дождя слышался резкий, не приятный, наводящий тоску крик козодоя. Этот крик каждый раз раздавался всё ближе и ближе. Я ускорил шаг, но скрипучий голос козодоя-полуночника появился у меня за спиной. Вдруг я увидел, как со стороны кладбища, приближается фигура человека, одетого в длинный чёрный плащ с капюшоном. Ну, вот и попутчик, подумал я, всё будет веселее. Однако тёмная фигура прошла мимо и исчезла, словно растворилась в ночи. Затих крик козодоя, прекратился дождь и выглянула луна.
    

Придя в лагерь, я рассказал ребятам о странной встрече. Как водится, все стали вспоминать о призраках, привидениях. Потекли рассказы, один страшнее другого. Молчал один Сергей, а потом сказал, что он не верит во всю эту чепуху. В реальной жизни случались вещи пострашней.
     - Если ты такой храбрый, - сказал я, - пойди на кладбище в полночь, а потом расскажешь нам о том, что ты там видел. А в доказательство посещения кладбища, принеси бумажный цветок из венка, который висит на могильном кресте.
     - По рукам, сказал Сергей. Я принесу цветок, и мы все посмеёмся над инфернальными страхами.
     Мы сидели в палатке, пили чай с сотовым мёдом от диких пчёл, который раскапывали под соснами. В половине двенадцатого Сергей поднялся из-за стола и сказал, ему пора идти. Мы пытались отговорить его, но он настоял на своём.
     - Ладно, ждём тебя через час.
     Прошло полтора часа, но Сергея не было. Погода стала портиться, и мы вышли на поиски нашего друга.

 

Нашли мы его на кладбище. Он лежал у креста, на котором висел венок и был без сознания. Гимнастёрка на его спине была разорвана в клочья, на коже были глубокие раны, нанесенные когтями и клювом птицы. Он бредил, говорил о человеке в чёрном, о трупах, которые вставали из могил, о зловонном запахе, исходившим от призраков, о тайном ходе, ведущем в другой мир.
     Утром мы отправили Сергея в госпиталь. Когда я приехал проведать его, мне сказали, что у него развился острый психоз и его перевели в психиатрическое отделение...
Прошло несколько лет, и я неожиданно встретился с Сергеем. Он узнал меня, был очень рад встрече, но говорил только о том, что он найдет вход в другой мир, в другое измерение. На его плече сидел козодой.

***


     Вселенная.

     Визг тормозов, запах горелой резины от шин, тупой удар в висок, затем синий свет в длинном туннеле...
     Астрономическая обсерватория.
     - Вик, нейтринный микроскоп зарегистрировал в пузыре номер 666, отделение образования, которое можно отнести к гравитонам.
     - Наверное, просто произошло возбуждение в усилителе, понизь температуру охлаждающей смеси, - посоветовал Виктор.
Я слышу разговор двух людей в зелёных халатах:
     - Частота пульса, реакция зрачков на свет и рефлексы нормальные, можно переводить в общую палату.

     В палате я находился один. Странные, необычной формы часы на стене показывали время, - пятнадцать миллиардов лет от Большого взрыва. Оказывается, наша Вселенная видна только в микроскоп.

***


     Тайна маленького дома.

     В тридцать пять лет, мне окончательно надоело жить на съёмных квартирах и я решил купить маленький домик на тихой улочке. Просмотрев объявления о продаже, я отправился по указанному адресу.
Хозяин небольшого особняка, приветливо встретил меня и показал свой дом. Дом мне понравился, две комнаты, кухня, подвальное помещение, в котором я планировал устроить фотолабораторию. Снаружи стены дома были увиты плющом, а в палисаднике росла огромная, красивая ель, при взгляде на которую, в воображении рисовался Новогодний вечер.

     Мы договорились с хозяином, и через три дня я стал обладателем собственной недвижимости. Расставив по полкам книги и организовав рабочее место за письменным столом, я сел в кресло, сделал пару глотков коньяка и решил, что мне повезло с покупкой.
Следующий день прошёл в обустройстве фотолаборатории в подвальном помещении. Устав, я пораньше лёг в постель и вскоре заснул.
     Проснулся от шороха в подвале, наверное, мыши. Подходя к двери, я увидел луч красного света и ругнул себя, - забыл выключить красный фонарь. Спустившись по ступенькам, подошёл к фонарю, он был выключен.. Шаги за спиной заставили меня вздрогнуть и резко повернуться - по бетонному полу шла маленькая девочка с распущенными волосами и в грязном платье. Она молча прошла и исчезла, растворившись в стене, исчез красный свет.

     Я выскочил из подвала, меня бил озноб, лоб был покрыт холодным потом, о сне не могло быть и речи. Я выпил половину стакана коньяка и встретил рассвет, сидя в кресле.

     Днём я поработал на воздухе, подровнял ель, подмёл двор. Ночные страхи потеряли остроту.

     Ночью я опять был разбужен, - из фотолаборатории слышался детский голос:
     - Бабушка, мне холодно, когда мы уйдём отсюда?
     - Деточка, земля давит и не выпускает нас. Больно и нечем дышать.

     Утром, спустившись в подвал, я стал простукивать пол, посредине подвала, под полом была пустота. Лопатой и ломом я взломал пол, в яме находились два трупа, - пожилой женщины и девочки, лет пяти. Они лежали, прижавшись, друг к другу, и я понял, что когда их закапывали, они были ещё живыми.

***


     Куклы.

     Я допоздна работал в университетской химической лаборатории, чтобы до наступления Нового Года, закончить исследование нового галлюциногена. Почувствовав головную боль, шум в ушах, усталость, я надел пальто и вышел погулять на свежем воздухе.
     Стоял морозный вечер, деревья были покрыты инеем, тишина и покой царили вокруг.
     Бродя по парку, я увидел старый, заброшенный домик, который прятался в густом кустарнике. Что-то меня толкнуло заглянуть в дом.
     Полусгнившие половые доски скрипели под ногами, окна были покрыты многолетней пылью и затянуты паутиной. В одной из комнат, по всему полу были разбросаны куклы, в углу стояла девочка, одетая в белое, кружевное платье, походившее больше на саван. Она разговаривала с куклой, которую держала в руках. Услышав мои шаги, девочка повернулась.
     Я ожидал увидеть, слегка испуганное, детское личико, но на меня смотрело изрезанное морщинами, перекошенное в дикой злобе, лицо старухи. Глаза её горели адовым огнём, длинный, тонкий язык, двигался из одного угла рта в другой, производя шипение змеи.
     Куклы внезапно поднялись с пола, взялись за руки, окружили меня и закрутились в инфернальном хороводе, сжимая кольцо, приближаясь всё ближе и ближе. Затем набросились на меня, впились в меня своими зубами, разрывая на мне одежду и тело.
Старуха указывала на меня длинным, кривым пальцем, дико хохотала, выкрикивала:
- Ты ещё не наш, не наш! Но если ещё раз придешь сюда, превратишься в гнусную, страшную куклу, с которой будут играть мертвецы, ибо куклы, которых ты видишь, давно мёртвые люди. Разве ты не знал, что умершие, превращаются в кукол, оставаясь памятью для живых?
     Разорвав круг хоровода, я выскочил из дома и потерял сознание. Теперь, видя детей, играющих с куклами, я стараюсь быстро отойти в сторону.


     В.Сизов

Категория: Рассказы,повести,стихи.. | Просмотров: 2506 | Добавил: Author | Теги: ужас | Рейтинг: 3.0/2
Всего комментариев: 4
4   [Материал]
Да, Кирилл Игоревич! Не мне ли, преподавателю со стажем, не знать о безграмотных студентах-медиках... Как правило, по выпуску, они осознают это и устраиваются там, где "не навреди" стоит априори.

А бывает и наоборот - дурак-дураком студент, а глядишь в каком-то узком направлении специалистом вырос, да еще каким... Ну, это уже особенности психологии индивидуума, проявившиеся в нужное время и нужном месте.

К сожалению бывает, что ни в том ни другом варианте "индивидуум" не состоялся. Тогда это горе... Для всех - и врачей (они тоже становятся пациентами) и для других граждан. Гнать, судить и проч., чтоб не позорили нашу (мою) профессию!

Заметьте, я не говорю о специфике, особенностях профессии врача. Наверное слышали, что у каждого эскулапа есть "свое кладбище". Условно-переносно, конечно, но есть случаи... Вот о них то и надо говорить только с коллегами, это уже другая тема, где и закрытость и клановость врачебного сообщества имеет место... Врачи меня поймут. И вряд ли поймут, скажем, инженеры. Вырезать аппендикс - это не гайку на колесе закрутить с нужным моментом. Хотя и то и другое надо уметь и делать профессионально. Ведь и от открутившейся гайки тоже смерть в ДТП бывает...

3   [Материал]
Никакого подтекста нет. Зря вы так. А насчет таких медиков я только за обеими руками!) Побольше бы таких! Вы вот затронули тему безграмотности.... Ну везде есть безграмотные студенты-медики, но это дело времени и опыта а потом, это к примеру это уже лучший специалист города.... Все мы с чего то начинали....

2   [Материал]
Кирилл Игоревич! Это не "статейка", а подборка микрорассказов. Действительно - на любителя, и об этом есть предупреждение в анонсе. Но главное в том, что автор - врач, , кмн, доцент, а хобби у него - радиолюбительство (В.П.Сизов, EX8LD). Именно, в первую очередь, для таких, как он и создана литературная страница на СМР

Вы, как образованный человек, знаете, наверное, что многие великие русские писатели (например, Чехов, Булгаков и др.) - врачи по образованию, и работали и писали... Так что в "разносторонности сайта" и наших авторов-радиолюбителей ничего удивительного нет.

Кроме В.П.Сизова на СМР регулярно публикуются рассказы других медиков-радиолюбителей (врачей), например, А.В.Тумарева, UA3GLU... Да и сайт, если заметили, называется соответствующе...

Так что, спасибо за оценку. Надеюсь она не с подтекстом?
Меня вот тоже все время беспокоит мысль - как заставить радиолюбителей писать-делиться своими конструкциями ли, рассказами ли... Например, сделал приемник, и написал о его сборке, настройке..., других деталях этого занимательного процесса. Тогда разносторонность и разнообразность тем на сайте уже не так бы в глаза бросалась. Хотя это, на мой взгляд, это только плюс, что СМР разносторонний. Я не думаю, что на приеме в поликлинике, Вы отдали бы предпочтение врачу малограмотному и необразованному (неэрудированному). Ведь разносторонность врача позволяет ему легко установить контакт с больным (а значит и лечить лучше)...

В.Кононенко, RA0CCN, аминистратор СМР

1   [Материал]
Забавная статейка) На любителя) Или на радиолюбителя)))) Ну что тут скажешь? Пожалуй это самый разносторонний сайт , хотя и на радиолюбительскую тему)

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]